Plusieurs coups de klaxon. Cris. Embard\u00e9e. Choc, bruit de verre bris\u00e9, freinage brutal.<\/p>\n
\u00a0<\/span><\/p>\n Dans le sable sur le bas-c\u00f4t\u00e9 de la route pour Agadir, la couleur pourpre, presque noire, du sang. \u00c9tendu l\u00e0, un vieil homme, encore coinc\u00e9 sous sa motocyclette, le corps \u00e0 mi-chemin entre le bitume et le sable. Il g\u00e9mit faiblement. Attroupement, cohue, tout le monde parle en m\u00eame temps sans trop oser rien faire. Il a le cuir chevelu arrach\u00e9 \u00e0 l\u2019endroit o\u00f9 il a heurt\u00e9 le sol, le sol au sable morne pollu\u00e9 de sacs en plastique et de bouteilles vides, brins de paille et emballages, sous un soleil puant les gaz d\u2019\u00e9chappement, quartier mis\u00e9reux, flaques non identifi\u00e9es un peu partout.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n \u00c0 quelques m\u00e8tres de l\u00e0 ronfle encore le moteur de notre bus tout rutilant mais au pare-brise d\u00e9sormais f\u00eal\u00e9, il faut maintenir la climatisation en marche. Je repense \u00e0 ce que Mao, tr\u00e8s au fait du vocabulaire des publicitaires et autres \u00e9tudieurs de march\u00e9, m\u2019a dit \u00e0 propos de cette compagnie de transports haut-de-gamme qui “filtre ses clients par le prix des billets”\u00a0; je suis moi-m\u00eame l\u2019un de ces clients filtr\u00e9s, par n\u00e9cessit\u00e9 \u2014 ce fut un petit miracle de trouver un billet lors de mon arriv\u00e9e \u00e0 Marrakesh<\/a><\/a>, dont je n\u2019ai vu qu\u2019une gare ferroviaire, et quelques rues \u00e0 travers la vitre.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n De part et d\u2019autre du bitume, les riverains restent assis o\u00f9 ils \u00e9taient, d\u2019un air las. \u00c0 combien d\u2019accidents comme celui-ci ont-ils d\u00e9j\u00e0 d\u00fb assister\u00a0? Combien de fois le sang pourpre sur le sable sale\u00a0?<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Je suis l\u2019un des seuls \u00e0 remonter dans le bus, le temps que s\u2019\u00e9coulent les deux ou trois heures n\u00e9cessaires \u00e0 l\u2019arriv\u00e9e d\u2019une ambulance, d\u2019abord, et de la police, ensuite. Au-dehors, les passagers s’agglutinent pour commenter mille fois l\u2019\u00e9v\u00e9nement, dans toutes sortes de langues que je ne connais pas, soud\u00e9s par l\u2019excitation. Je demeure seul dans le bus\u00a0; autant qu\u2019on fasse br\u00fbler tout ce p\u00e9trole pour quelqu\u2019un.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Vent. Sable. Silence.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Soudain tout le monde revient, les portes se ferment, nous partons. Je pr\u00e9f\u00e8re ne pas tenter de savoir dans quel \u00e9tat se trouvait le vieil homme quand on l\u2019a emport\u00e9.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Les contreforts de l\u2019Atlas. Tout un c\u00f4t\u00e9 de la route est envahi par les plantations de cactus, arbustes s\u2019affaissant \u00e0 demi sous le poids de leurs larges fruits orang\u00e9s. Dans la lumi\u00e8re du cr\u00e9puscule surgissent des gens par\u00e9s de costumes aux couleurs vives, des enfants courant nus pieds entre de tr\u00e8s anciens oliviers aux feuilles couvertes de poussi\u00e8re.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Alors que je r\u00eave devant ma carte du Sahara Occidental, m\u2019adonnant au doux loisir des estimations spatiales, mon voisin de fauteuil prononce tout \u00e0 coup un \u00ab\u00a0non\u00a0!\u00a0\u00bb d\u2019une alti\u00e8re s\u00e9v\u00e9rit\u00e9. Pointant du doigt l\u2019inscription en arabe signifiant pr\u00e9cis\u00e9ment \u00ab\u00a0Sahara Occidental\u00a0\u00bb sur ladite carte, il pr\u00e9cise\u00a0: \u00ab\u00a0C\u2019est \u00ab\u00a0Sahara Marocain\u00a0\u00bb qu\u2019il faudrait \u00e9crire l\u00e0. Cette carte est\u2026 ill\u00e9gale.\u00a0\u00bb<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n C\u2019est un homme \u00e0 longue silhouette d\u2019\u00e9chassier, figure un peu triste, qui cache son cr\u00e2ne ras\u00e9 sous une casquette de base-ball. Karim, soldat, en route pour un avant-poste recul\u00e9 au fin fond du d\u00e9sert.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Cette vaste zone caillouteuse et pratiquement vide qu\u2019on appelle \u00ab\u00a0Sahara Occidental\u00a0\u00bb (\u2026 ou \u00ab\u00a0Marocain\u00a0\u00bb) m\u2019a intrigu\u00e9 aussi loin qu\u2019il m\u2019en souvienne, lorsque j\u2019observais des cartes de l\u2019Afrique, du fait de sa forme baroque, et de la fronti\u00e8re en pointill\u00e9s qui la s\u00e9pare du Maroc. D\u00e9sormais, je suis sur le point d\u2019y p\u00e9n\u00e9trer.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n D\u2019apr\u00e8s mes informations, ce territoire fut colonis\u00e9 par l\u2019Espagne au XIXe si\u00e8cle, avant d\u2019\u00eatre \u00e9cartel\u00e9 entre le Maroc et la Mauritanie \u2013 lesquels d\u00e9clar\u00e8rent alors triomphalement que la zone avait \u00ab\u00a0toujours fait partie\u00a0\u00bb de leurs territoires respectifs. Les bonnes vieilles rengaines\u2026 \u00c9trangement, ce ne fut pas du go\u00fbt des Sahariens autochtones, qui auraient pr\u00e9f\u00e9r\u00e9 la cr\u00e9ation d\u2019un \u00c9tat ind\u00e9pendant \u2013 revendiqu\u00e9 depuis les ann\u00e9es 1970 par le Front arm\u00e9 de lib\u00e9ration du Polisario. Le territoire est donc rest\u00e9 le si\u00e8ge d\u2019un conflit plus ou moins larv\u00e9, ponctu\u00e9 d\u2019occasionnelles manifestations r\u00e9prim\u00e9es \u00e0 coups de matraques sur fond d\u2019infinis d\u00e9bats \u00e0 l\u2019ONU.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Heureusement, mon soldat de voisin ne me tient pas rigueur de l\u2019inscription blasph\u00e9matoire, et bient\u00f4t nous conversons assez librement, dans les limites de nos comp\u00e9tences respectives en espagnol \u2013 seul pont linguistique entre nous. \u00c0 la trentaine pass\u00e9e, Karim n\u2019est pas encore mari\u00e9\u00a0; trois fr\u00e8res et s\u0153urs, dont un autre soldat qu\u2019il s\u2019en va rejoindre\u00a0; grandi \u00e0 Rabat, ville aussi myst\u00e9rieuse et inspirante \u00e0 mes yeux que peut l\u2019\u00eatre une capitale administrative.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Le soleil s\u2019est couch\u00e9. Dans le bus, un passager met en marche un magn\u00e9tophone, o\u00f9 il a plac\u00e9 un enregistrement chang\u00e9 du Coran\u00a0; les conversations lentement viennent \u00e0 cesser, dans les m\u00e9lop\u00e9es ensorcelantes qui nous portent \u00e0 travers la nuit.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Nous atteignons la gare routi\u00e8re d\u2019Agadir assez tard. Le soldat m\u2019ayant pr\u00eat\u00e9 son t\u00e9l\u00e9phone mobile, je conclus un rendez-vous sur le front de mer avec le CouchSurfer<\/a><\/em> qui veut bien m\u2019h\u00e9berger ce soir-l\u00e0. Je saute donc dans un minuscule taxi rouge. Celui-ci s’enfonce dans la nuit en rugissant, \u00e0 une vitesse inqui\u00e9tante et dans une cacophonie infernale, car la carrosserie bringuebale comme celle d’une navette spatiale en d\u00e9composition \u00e0 son entr\u00e9e dans l’atmosph\u00e8re, et j\u2019imagine d\u00e9j\u00e0 six cent techniciens de Cap Carnaveral fixer leurs \u00e9crans d\u2019un air bl\u00eame, et parmi eux le responsable atterr\u00e9 d\u2019une erreur de calcul charger discr\u00e8tement le revolver par le biais duquel il s\u2019appr\u00eate \u00e0 \u00e9clabousser de sa cervelle les parois de la salle de commandes, ainsi que les blouses de nombreux coll\u00e8gues, qui s\u2019en trouveront tr\u00e8s m\u00e9contents.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Houcine est \u00e0 l\u2019heure au rendez-vous. Jeune, vif, marche avec le dos tr\u00e8s droit, comme d’autres hommes petits de taille, et \u00e0 pas press\u00e9s. Parle un excellent fran\u00e7ais, qu\u2019on dirait facilement teint\u00e9 du fameux \u00ab\u00a0accent des banlieues\u00a0\u00bb, dans notre belle patrie x\u00e9nophile. Accompagn\u00e9s de son ami Samir, nous empruntons un nouveau taxi pour nous rendre chez lui. Malgr\u00e9 un accueil aimable, il est d\u2019une nervosit\u00e9 que je peine \u00e0 interpr\u00e9ter\u00a0; malgr\u00e9 moi, je ne peux m\u2019emp\u00eacher d’imaginer une sorte de guet-apens, et je reste fermement sur mes gardes. La mauvaise impression se confirme \u00e0 voir le logis en question \u2013 une sorte de squat, pratiquement sans autre meuble qu\u2019une t\u00e9l\u00e9vision, devant laquelle nous attend un autre jeune, \u00e9tal\u00e9 au sol, aussi vif qu’un panda sous s\u00e9datifs.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Pourtant quelques minutes plus tard, je suis attabl\u00e9 devant un succulent poulet aux olives, que mes h\u00f4tes sont all\u00e9s chercher pour l\u2019occasion \u00e0 la r\u00f4tisserie du coin. Et tant pis s\u2019il n\u2019y a pas d\u2019\u00e9lectricit\u00e9 dans la cuisine ou m\u00eame la salle de bains, o\u00f9 l\u2019on doit officier nuit et jour \u00e0 la lueur d\u2019une chandelle\u00a0; cela donne \u00e0 l\u2019affaire un certain cachet. Mais je ne peux m\u2019emp\u00eacher de jeter un regard d\u00e9sol\u00e9 aux copieux restes du poulet, jet\u00e9s \u00e0 la poubelle faute de frigo.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Houcine est plus d\u00e9tendu, apr\u00e8s le d\u00eener\u00a0; ses amis et lui se r\u00e9v\u00e8lent de joyeux lurons, et des h\u00f4tes pleins d\u2019attention. Le repas termin\u00e9, mes doutes apais\u00e9s, je m\u2019\u00e9tale sur l\u2019un des matelas gisant dans un coin face \u00e0 la t\u00e9l\u00e9<\/a>, et m\u2019endors profond\u00e9ment.<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Plusieurs coups de klaxon. Cris. Embard\u00e9e. Choc, bruit de verre bris\u00e9, freinage brutal. \u00a0 Dans le sable sur le bas-c\u00f4t\u00e9 de la route pour Agadir, la couleur pourpre, presque noire, du sang. \u00c9tendu l\u00e0, un vieil homme, encore coinc\u00e9 sous sa motocyclette, le corps \u00e0 mi-chemin entre le bitume et le sable. Il g\u00e9mit faiblement. 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Silence.<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\nSoudain tout le monde revient, les portes se ferment, nous partons. Je pr\u00e9f\u00e8re ne pas tenter de savoir dans quel \u00e9tat se trouvait le vieil homme quand on l\u2019a emport\u00e9.<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\nLes contreforts de l\u2019Atlas. Tout un c\u00f4t\u00e9 de la route est envahi par les plantations de cactus, arbustes s\u2019affaissant \u00e0 demi sous le poids de leurs larges fruits orang\u00e9s. Dans la lumi\u00e8re du cr\u00e9puscule surgissent des gens par\u00e9s de costumes aux couleurs vives, des enfants courant nus pieds entre de tr\u00e8s anciens oliviers aux feuilles couvertes de poussi\u00e8re.<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\nAlors que je r\u00eave devant ma carte du Sahara Occidental, m\u2019adonnant au doux loisir des estimations spatiales, mon voisin de fauteuil prononce tout \u00e0 coup un \u00ab\u00a0non\u00a0!\u00a0\u00bb d\u2019une alti\u00e8re s\u00e9v\u00e9rit\u00e9. Pointant du doigt l\u2019inscription en arabe signifiant pr\u00e9cis\u00e9ment \u00ab\u00a0Sahara Occidental\u00a0\u00bb sur ladite carte, il pr\u00e9cise\u00a0: \u00ab\u00a0C\u2019est \u00ab\u00a0Sahara Marocain\u00a0\u00bb qu\u2019il faudrait \u00e9crire l\u00e0. Cette carte est\u2026 ill\u00e9gale.\u00a0\u00bb<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\nC\u2019est un homme \u00e0 longue silhouette d\u2019\u00e9chassier, figure un peu triste, qui cache son cr\u00e2ne ras\u00e9 sous une casquette de base-ball. Karim, soldat, en route pour un avant-poste recul\u00e9 au fin fond du d\u00e9sert.<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\nCette vaste zone caillouteuse et pratiquement vide qu\u2019on appelle \u00ab\u00a0Sahara Occidental\u00a0\u00bb (\u2026 ou \u00ab\u00a0Marocain\u00a0\u00bb) m\u2019a intrigu\u00e9 aussi loin qu\u2019il m\u2019en souvienne, lorsque j\u2019observais des cartes de l\u2019Afrique, du fait de sa forme baroque, et de la fronti\u00e8re en pointill\u00e9s qui la s\u00e9pare du Maroc. D\u00e9sormais, je suis sur le point d\u2019y p\u00e9n\u00e9trer.<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\nD\u2019apr\u00e8s mes informations, ce territoire fut colonis\u00e9 par l\u2019Espagne au XIXe si\u00e8cle, avant d\u2019\u00eatre \u00e9cartel\u00e9 entre le Maroc et la Mauritanie \u2013 lesquels d\u00e9clar\u00e8rent alors triomphalement que la zone avait \u00ab\u00a0toujours fait partie\u00a0\u00bb de leurs territoires respectifs. Les bonnes vieilles rengaines\u2026 \u00c9trangement, ce ne fut pas du go\u00fbt des Sahariens autochtones, qui auraient pr\u00e9f\u00e9r\u00e9 la cr\u00e9ation d\u2019un \u00c9tat ind\u00e9pendant \u2013 revendiqu\u00e9 depuis les ann\u00e9es 1970 par le Front arm\u00e9 de lib\u00e9ration du Polisario. Le territoire est donc rest\u00e9 le si\u00e8ge d\u2019un conflit plus ou moins larv\u00e9, ponctu\u00e9 d\u2019occasionnelles manifestations r\u00e9prim\u00e9es \u00e0 coups de matraques sur fond d\u2019infinis d\u00e9bats \u00e0 l\u2019ONU.<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\nHeureusement, mon soldat de voisin ne me tient pas rigueur de l\u2019inscription blasph\u00e9matoire, et bient\u00f4t nous conversons assez librement, dans les limites de nos comp\u00e9tences respectives en espagnol \u2013 seul pont linguistique entre nous. \u00c0 la trentaine pass\u00e9e, Karim n\u2019est pas encore mari\u00e9\u00a0; trois fr\u00e8res et s\u0153urs, dont un autre soldat qu\u2019il s\u2019en va rejoindre\u00a0; grandi \u00e0 Rabat, ville aussi myst\u00e9rieuse et inspirante \u00e0 mes yeux que peut l\u2019\u00eatre une capitale administrative.<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\nLe soleil s\u2019est couch\u00e9. Dans le bus, un passager met en marche un magn\u00e9tophone, o\u00f9 il a plac\u00e9 un enregistrement chang\u00e9 du Coran\u00a0; les conversations lentement viennent \u00e0 cesser, dans les m\u00e9lop\u00e9es ensorcelantes qui nous portent \u00e0 travers la nuit.<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\nNous atteignons la gare routi\u00e8re d\u2019Agadir assez tard. Le soldat m\u2019ayant pr\u00eat\u00e9 son t\u00e9l\u00e9phone mobile, je conclus un rendez-vous sur le front de mer avec le CouchSurfer<\/a><\/em> qui veut bien m\u2019h\u00e9berger ce soir-l\u00e0. Je saute donc dans un minuscule taxi rouge. Celui-ci s’enfonce dans la nuit en rugissant, \u00e0 une vitesse inqui\u00e9tante et dans une cacophonie infernale, car la carrosserie bringuebale comme celle d’une navette spatiale en d\u00e9composition \u00e0 son entr\u00e9e dans l’atmosph\u00e8re, et j\u2019imagine d\u00e9j\u00e0 six cent techniciens de Cap Carnaveral fixer leurs \u00e9crans d\u2019un air bl\u00eame, et parmi eux le responsable atterr\u00e9 d\u2019une erreur de calcul charger discr\u00e8tement le revolver par le biais duquel il s\u2019appr\u00eate \u00e0 \u00e9clabousser de sa cervelle les parois de la salle de commandes, ainsi que les blouses de nombreux coll\u00e8gues, qui s\u2019en trouveront tr\u00e8s m\u00e9contents.<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\nHoucine est \u00e0 l\u2019heure au rendez-vous. Jeune, vif, marche avec le dos tr\u00e8s droit, comme d’autres hommes petits de taille, et \u00e0 pas press\u00e9s. Parle un excellent fran\u00e7ais, qu\u2019on dirait facilement teint\u00e9 du fameux \u00ab\u00a0accent des banlieues\u00a0\u00bb, dans notre belle patrie x\u00e9nophile. Accompagn\u00e9s de son ami Samir, nous empruntons un nouveau taxi pour nous rendre chez lui. Malgr\u00e9 un accueil aimable, il est d\u2019une nervosit\u00e9 que je peine \u00e0 interpr\u00e9ter\u00a0; malgr\u00e9 moi, je ne peux m\u2019emp\u00eacher d’imaginer une sorte de guet-apens, et je reste fermement sur mes gardes. La mauvaise impression se confirme \u00e0 voir le logis en question \u2013 une sorte de squat, pratiquement sans autre meuble qu\u2019une t\u00e9l\u00e9vision, devant laquelle nous attend un autre jeune, \u00e9tal\u00e9 au sol, aussi vif qu’un panda sous s\u00e9datifs.<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\nPourtant quelques minutes plus tard, je suis attabl\u00e9 devant un succulent poulet aux olives, que mes h\u00f4tes sont all\u00e9s chercher pour l\u2019occasion \u00e0 la r\u00f4tisserie du coin. Et tant pis s\u2019il n\u2019y a pas d\u2019\u00e9lectricit\u00e9 dans la cuisine ou m\u00eame la salle de bains, o\u00f9 l\u2019on doit officier nuit et jour \u00e0 la lueur d\u2019une chandelle\u00a0; cela donne \u00e0 l\u2019affaire un certain cachet. Mais je ne peux m\u2019emp\u00eacher de jeter un regard d\u00e9sol\u00e9 aux copieux restes du poulet, jet\u00e9s \u00e0 la poubelle faute de frigo.<\/span><\/p>\n\u00a0<\/span><\/p>\nHoucine est plus d\u00e9tendu, apr\u00e8s le d\u00eener\u00a0; ses amis et lui se r\u00e9v\u00e8lent de joyeux lurons, et des h\u00f4tes pleins d\u2019attention. Le repas termin\u00e9, mes doutes apais\u00e9s, je m\u2019\u00e9tale sur l\u2019un des matelas gisant dans un coin face \u00e0 la t\u00e9l\u00e9<\/a>, et m\u2019endors profond\u00e9ment.<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"Plusieurs coups de klaxon. Cris. Embard\u00e9e. Choc, bruit de verre bris\u00e9, freinage brutal. \u00a0 Dans le sable sur le bas-c\u00f4t\u00e9 de la route pour Agadir, la couleur pourpre, presque noire, du sang. \u00c9tendu l\u00e0, un vieil homme, encore coinc\u00e9 sous sa motocyclette, le corps \u00e0 mi-chemin entre le bitume et le sable. Il g\u00e9mit faiblement. 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